Car le mot, qu’on le sache, est un être vivant.

Victor Hugo

Je pense qu’on ne devrait lire que les livres qui nous mordent et cognent. Si le livre que nous lisons ne nous réveille pas avec un coup de poing sur le crâne, pourquoi le lisons-nous ? Un livre doit être la hache qui brise la mer gelée en nous.

Franz Kafka

Écrire pour ne pas mourir Écrire, sagesse ou délire, écrire pour tenter de dire, Dire tout ce qui m’a blessé, dire tout ce qui m’a sauvé Écrire et me débarrasser, écrire pour ne pas sombrer Écrire, au lieu de tournoyer, écrire et ne jamais pleurer que des larmes de stylo qui viennent se changer en mots pour me tenir le coeur au chaud.

Anne Sylvestre

La plume est la langue de l’âme.

Cervantès

Ecrire, c’est une façon de parler sans être interrompu.

Jules Renard

J’ai un but, une tâche, disons le mot, une passion. Le métier d’écrire en est une violente et presque indestructible.

George Sand

C’est curieux un écrivain. C’est une contradiction et aussi un non-sens. Écrire c’est aussi ne pas parler. C’est se taire. C’est hurler sans bruit. C’est reposant un écrivain, souvent, ça écoute beaucoup. Ça ne parle pas beaucoup parce que c’est impossible de parler à quelqu’un d’un livre qu’on a écrit et surtout d’un livre qu’on est en train d’écrire. C’est impossible. C’est à l’opposé du cinéma, à l’opposé du théâtre, et autres spectacles. C’est à l’opposé de toutes les lectures. C’est le plus difficile de tout. C’est le pire. Parce qu’un livre c’est l’inconnu, c’est la nuit, c’est clos, c’est ça. C’est le livre qui avance, qui grandit, qui avance dans les directions qu’on croyait avoir explorées, qui avance vers sa propre destinée et celle de son auteur, alors anéanti par sa publication : sa séparation d’avec lui, le livre rêvé, comme l’enfant dernier-né, toujours le plus aimé.

Marguerite Duras

Quand le lapin sortit une montre de son gousset, la regarda et reprit sa course, Alice se leva d’un bond car, en un éclair, elle réalisa qu’elle n’avait jamais vu un lapin avec un gousset et une montre à en sortir. Dévorée de curiosité, elle le suivit à travers champs, et eut juste le temps de le voir s’engouffrer dans un vaste terrier sous la haie.

Lewis Carroll

(…) Puis j’ai commencé à écrire et tout de suite j’ai écrit pour la vie, j’ai écrit la vie, j’ai voulu saouler tout le monde de vie. J’aurais voulu pouvoir faire bouillonner la vie comme un torrent et la faire se ruer sur tous ces hommes secs et désespérés, les frapper avec des vagues de vie froides et vertes, leur faire monter le sang à fleur de peau, les assommer de fraîcheur, de santé et de joie, les déraciner de l’assise de leurs pieds à souliers et les emporter dans le torrent. (…)

Jean Giono

Ne vous est-il jamais arrivé, lisant un livre, de vous arrêter sans cesse dans votre lecture, non par désintérêt, mais au contraire par afflux d’idées, d’excitations, d’associations ? En un mot , ne vous est-il pas arrivé de lire en levant la tête ?

Roland Barthes

Les livres ont les mêmes ennemis que l’homme : le feu, l’humide, les bêtes, le temps et leur propre contenu.

Paul Valéry

On veut l’intensité sans le risque. C’est impossible. L’intensité c’est le saut dans le vide, la part de l’inédit, ce qui n’a pas encore été écrit et qui pourtant en nous est en attente, de précisément ça. La passion est une disposition qui nait en nous depuis l’enfance, que l’on peut faire croître ou diminuer mais totalement aléser, jamais.

Anne Dufourmantelle

J’ai vu des textes alizés déployer des nuages des paysages en gouttelettes.

Michel Butor

Écrire, c’est comme craquer une allumette au coeur de la nuit en pleine forêt. Ce que vous comprenez alors, c’est combien il y a d’obscurité partout. La littérature ne sert pas à mieux voir. Elle sert seulement à mesurer l’épaisseur de l’ombre.

William Faulkner

Prenez un mot prenez en deux Faites les cuir’comme des oeufs Prenez un p’tit bout de sens Puis un grand morceau d’innocence Faites chauffer à petit feu Au petit feu de la technique Versez la sauce énigmatique Saupoudrez de quelques étoiles Poivrez et mettez les voiles Où voulez-vous donc en venir ? À écrire Vraiment ? À écrire ?

Raymond Queneau

Il faut avec les mots de tout le monde écrire comme personne.

Colette

Dans cet étrange fouillis ou nous vivons, tout est relié par un million de filaments ; et se conduire à peu près bien à l’égard d’autrui est la première condition de l’art.

Robert Louis Stevenson

J’ai rêvé d’un livre qu’on ouvrirait comme on pousse la porte d’un jardin abandonné.

Christian Bobin

Le véritable lieu de naissance est celui où l’on a porté pour la première fois un coup d’oeil intelligent sur soi-même : mes premières patries ont été les livres.

Marguerite Yourcenar

Elle est retrouvée. Quoi ? l’Éternité. C’est la mer allée avec le soleil

Arthur Rimbaud

Quand j’écris, je veux faire de la peinture et de la musique en même temps, et ça donne de la littérature.

Michel Butor

Quand j’écris, je ne suis ni homme, ni femme, ni chien, ni chat.

Nathalie Sarraute

Des mots trop cuits, des mots trop verts, des épineux et des dodus. Des vides, des pleins, des mots tonneaux, des mots bouteilles ou tire-bouchon. Des mots mal vus et mal foutus. Des mots ficelles Des mots trop chauves, des mots moumoutes. Des mots premiers, des mots derniers. Et des mots de passe.

André Balthazar

Ecrire, surtout des poèmes, égale transpirer. L’œuvre est une sueur.

Jean Cocteau

Tous les livres que je publie sont vivants, c’est comme s’ils avaient du vent dans les cheveux.

Paul Otchakovsky-Laurens

(Le traducteur) est capable de décortiquer un texte, d’en retirer la peau, de la coupe jusqu’à la moelle, de suivre chaque artère et chaque veine et ensuite de mettre sur pied un nouvel être vivant.

Alberto Manguel

Je ne cherche aux livres qu’à m’y donner du plaisir par un honnête amusement : ou si j’étudie, je n’y cherche que la science, qui traite de la connaissance de moi‑même, et qui m’instruise à bien mourir et à bien vivre.

Michel de Montaigne

Polonius : Que lisez-vous, Monseigneur ? Hamlet : Des mots, des mots, des mots.

William Shakespeare

La littérature est la preuve que la vie ne suffit pas.

Fernando Pessoa

Quand tu lis, le temps passe si tu le veux : c’est toi l’horloge, c’est toi qui tournes les pages.

Eric Chevillard

Prenez un mot prenez en deux Faites les cuir’ comme des œufs Prenez un p’tit bout de sens Puis un grand morceau d’innocence Faites chauffer à petit feu Au petit feu de la technique Versez la sauce énigmatique Saupoudrez de quelques étoiles Poivrez et mettez les voiles Où voulez vous donc en venir ? A écrire Vraiment ? A écrire ?

Raymond Queneau

Il aimait les mots fou, folle, folie, s’affoler, follement, toute cette famille d’allumés que la psychiatrie officielle était en train de ravaler au rayon des insuffisants notoires et autre caricaturaux mal embouchés ; il les aimait pour le souffle, pour l’élan cru, parce qu’ils sont dansants et disent des choses et sont francs du collier ; fou était son préféré pour l’arrondi des lèvres qu’il suppose, comme un baiser tendre.

Marie-Héléne Lafon

Quand j’ai peur je ne peux pas écrire. Quand j’écris je n’ai plus peur.

Alaa Al-Aswany

Si tu n’arrives pas à penser, marche ; si tu penses trop, marche ; si tu penses mal, marche encore.

Jean Giono

La littérature : cet acte gratuit, dénué de toute fonction précise, échappant à toute logique commerciale et donc inutile parce que non monnayable, et pourtant absolument nécessaire pour exprimer, du simple fait de son existence, des valeurs qui puissent concurrencer la suprématie des lois du marché et de la rentabilité.

Nuccio Ordine

L’écriture c’est le cœur qui éclate en silence.

Christian Bobin

Écrire la vie. Non pas ma vie, ni sa vie, ni même une vie. La vie, avec ses contenus qui sont les mêmes pour tous mais que l’on éprouve de façon individuelle : le corps, l’éducation, l’appartenance et la condition sexuelles, la trajectoire sociale, l’existence des autres, la maladie, le deuil. Je n’ai pas cherché à m’écrire, à faire oeuvre de ma vie : je me suis servie d’elle, des événements, généralement ordinaires, qui l’ont traversée, des situations et des sentiments qu’il m’a été donné de connaître, comme d’une matière à explorer pour saisir et mettre au jour quelque chose de l’ordre d’une vérité sensible.

Annie Ernaux

Quand il écrivait, il se sentait une sorte de particularité, d’exclusivité, quelque chose montait en lui, une île pleine de couleurs, de merveilleux soleils, du fond de l’océan qui l’entourait, jour après jour, de sa froideur, de son insensibilité, de sa grisaille. Quand soudain, au milieu des jeux ou des leçons, il pensait à la lettre qu’il allait écrire le soir venu, c’était pour lui comme s’il portait au bout d’une chaîne invisible une clef d’or grâce à laquelle, quand personne ne ferait plus attention, il pourrait ouvrir le portail de fabuleux jardins.

Robert Musil